“谁他妈知道。说是个流浪汉，年轻男的，捞起来的时候身上就一件破衬衫，裤子上全是血。”
“血？”
“嘘——小声点。”
攻站在窗口，把烟抽完了。风吹过来，把烟灰刮散，有几粒掉在他西装袖子上。他低头看了一眼，没拍。
桥洞。
流浪汉。
年轻男的。
这些话从他脑子里过了一遍，像一滴水从玻璃上滑下来，没留下任何痕迹。他甚至没觉得晦气，只是觉得，哦，这破地方又死了个人。
然后他掐了烟，回会议室，继续和那群人拍桌子。
又过了几天，事情突然有了转机。
之前卡着的审批忽然过了，撤走的资方又灰溜溜回来，说是“误会”。该割的割，该补的补，能用的人留下，没用的人滚。攻像一条从泥里挣出来的鱼，浑身腥，但总算还活着。最后一轮谈判结束，对方人走了，会议室里只剩他一个。他坐在皮椅上，仰着头，看天花板上那盏惨白的灯。良久，他拿起手机，把那些积了半个月的消息全清了。
天已经黑透了。他从公司出来，风一吹，整个人才后知后觉地冷。司机把车开过来，他摆摆手，让人回去，自己坐进驾驶座。
车开了一路，街灯一盏一盏往后跑，像在给他让路。到家门口时，雾又起来了。这几天的夜雾一场比一场重，灰白色的，一团一团压在路面上，连车灯都打不透。
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