几秒钟，或者几分钟。他站在那扇门前，盯着上面那张妹妹小学时贴的卡通贴纸，一只褪色的凯蒂猫，边角已经卷起来了。
耳边是门板后面模糊的、断续的呻吟声。
他发现自己听得很仔细，仔细到能分辨出她什么时候在说话、什么时候在——不是说话。
他终于受不了般转身，沿着走廊往回走。
阳台的门是推拉的，滑轮有些涩，发出一声低沉的闷响。
夏夜的热浪扑上来，裹着植物在烈日下暴晒一天后蒸腾出的草腥气。
贺兆从裤兜里摸出打火机，磨砂钛金属的外壳在掌心里泛着暗沉沉的冷光，棱角处被经年累月的摩挲磨出了几道淡淡的细纹。
他把打火机攥在手心，拇指摸到侧面的刻痕——两粒字母，歪歪扭扭的，「H.S.」，贺穗。
高中时候刻的。
那时候他还不会抽烟，买了打火机只是想找点什么事情做，就像跑步、泡冷水、把脸埋进结了冰碴的水盆里一样——让身体难受，来压制心里那个不能说的念头。
后来他去读了警校，后来他以为那些乱七八糟的东西终于被磨平了，可以像烟灰一样弹掉扔掉了。
事实证明这个想法很天真。
他从窗台上摸出那包压扁的烟，抽出一根。
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