她在他的触碰下的低Y，声音碎在水雾里。
他轻轻捻了捻指尖，那里彷佛还残留着她的气息与温度。
他猛地拧开水龙头，换成了刺骨的冷水。他低下头，用水泼了泼脸。冰冷的水顺着下巴滴落，混入洗手台的漩涡中。
他就那样一动不动地立在洗手台前。
路过的同事看了他一眼。没敢搭腔。
彷佛过了整整一个世纪，他才终於能挪开步子。
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那些他们在一起的夜晚，他关掉了手机。
她说，「你明天还有刀。」他说，「我知道。」转身把灯熄了。
她生日那天，他拿起那把旧小提琴，拉了〈月光〉。
「我靠耳朵听，学来的。录音带我重复放了太多遍，都弄坏好几卷。」
她任由泪水流淌。
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