他每日辰时派人送一碗汤药放在窗台上，青瓷碗，热的，有时是补气血的方子，有时是一盅炖得极烂的参汤，有时是加了药材的粥，碗底沉着三粒暗红sE的枸杞。
沈念茯每日喝完之后把空碗放回窗台，不抬头看廊下。
可她每一次伸手端起那只碗的时候，指尖碰到的温热都像一道微弱的呼x1，贴上来又离去。
她把碗沿凑到唇边，药汁滑过喉咙的感觉她已经熟悉了，却还是会在每口之间顿一顿——像是在等什么，又像在确认那温热到底来自谁的手。
她把那些汤一碗一碗喝下去，像咽一GU饮不尽的苦水。
每咽一口，腹底那道下坠的沉意便深一分，可她停不下来。
她恨他。
她恨他把她从程洵面前带走，恨他诱b自己允许他埋进她身T里，恨他碾碎了那枚玉章。
可恨越是烈，那一口一口咽下去的苦汤就越是清晰地映出另一件事——他在她面前碾碎玉章的时候，手指是抖的。
那点抖动她记下来了，连同那道恨一起，埋在x口最里面，像一根刺扎在那里拔不出来，她也不想拔。
那道恨是她仅剩的东西了，是唯一一件不会被他拿走的东西。
她坐在窗边写供状，从晨光写到暮sE，把那道旧恨也一并写进供状里，每一笔都像在替自己凿一道出口。
可笔锋落下的时候，腕骨内侧那张程洵的纸条隔着袖口硌着她的皮肤，那道粗糙的触感让她握着笔的手指松了又紧，紧了又松。
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