“宝刀？”
旁边立刻有人低声道：
“嘘。”
宝雀楼前堂，原本最不缺的就是声音。
酒盏相碰的声音，衣袖拂过栏杆的声音，姑娘们低笑的声音，客人彼此寒暄、试探、夸礼、讥礼的声音。可这一刻，那些声音都像被“宝刀”二字割断了一截，剩下的尾音轻飘飘挂在红灯下，迟迟落不下来。
方英杰慢慢把笔放回笔架。
案上那张新送来的礼笺，仍摊在灯下。
京师。
朱将军。
宝刀一把。
字不多。
可每一个字都比方才那些珊瑚、东珠、琴谱、佛经更沉。
他看着“宝刀”二字，袖中的手指一点一点收紧。
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