底下压着那本药谱。
是她当年随手写的，不过寥寥数页，记了些凡人能用的防疫药方、辨识草药的法子。
纸页早已翻得发软，边角卷了毛，每一页都留着反覆摩挲的痕迹，空白处还添了许多细小的批注，是他这些年补上去的心得，字迹密密麻麻，却工整得很。
原来她当年随口说的话、随手写下的几行字，他真的记了一辈子，补了一辈子，守了一辈子。
沈惟安合上册页，将药谱与医案一并收进随身的木药箱里。
那只药箱还是两百年前她初下山时拎的那只，朴素无华，跟着她走过了许多地方。如今里头多了一叠凡人的笔墨，多了一段不长不短的尘缘。
她站起身，拍了拍衣上并不存在的尘土，转身往山上走。
没有回头。
身後是新起的坟茔，是渐渐升起的人间炊烟，是一个凡人完整的一生。她往前走，走进茫茫山林里，走回她永无止境的岁月里。
仙陨之後，第二百个年头。
青岑山的雪落了又融，融了又落，山巅的残碑风化得更厉害了些，字迹浅得几乎要看不见。山脚下的村落却越来越热闹，医馆的招牌换了新的，看病的人来来往往，一代接着一代。
沈惟安偶尔会在山巅站上一会儿，望着山下的人烟。
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